Kay Scarpetta Adesso non è che voglia entrare nel merito dei soliti Dan Brown etc etc... ma, dico, avete letto l'ultimo thriller di Patricia Cornwell? No? Bè compratevelo, quella donna è un genio. No, dico, ma chi se non una grande scrittrice può chiamare un personaggio Edgar Allan Pogue e farla franca? Forse Barricco, Ammaniti o la Signora Ciampi direi... se vi piacciono i gialli, 400 pagine di classe!  ¶ 3:35 PM 0 comments

  Come non condividere? Ricevo - e volentieri pubblico - un commento secondo me intelligente di un amico... che insiste a dire di non saper scrivere.... Grazie Ago! :O)


BASTIAN CONTRARIO

di Fr93

Il Papa è morto evviva il Papa?

Milioni di fedeli in piazza San Pietro per le esequie di Giovanni Paolo II, speciali televisivi, descrizione accurata dei rituali vaticani sui giornali come se fossero istruzioni per compilare il 730....
E allora perchè in Europa negli ultimi decenni la confessione Cattolica ha perso milioni di fedeli (secondo le statistiche del Vaticano ) ?
Non stridono quelle immagini con i freddi numeri delle vocazioni in crisi irreversibile?
A chi o cosa rendevano omaggio quelle persone (e tutte le altre che non erano lì ma lo fanno in altri ambiti)?
Al Cattolicesimo?
Se si come mai tante persone usano il preservativo, hanno rapporti omosessuali, hanno abortito o più semplicemente si masturbano o hanno rapporti prematrimoniali?
Alla figura papale di Giovanni Paolo II ?
Se si come mai molte persone interpellate personalmente non hanno che una vaga idea delle azioni del lungo pontificato di Woytila, si limitano a ricordare i viaggi e aver sconfitto il comunismo (sic! )
All'uomo Karol Woytila ?
Probabilmente se nn ci fosse stata la pronta fiction di Canale 5 la sua vita prima del pontificato non credo sia nota a milioni di persone.
O forse a una gigantesca prova di Grande Fratello su scala Mondial- Spirituale , una prima clamorosa e barocca inquadratura della telecamera nel nostro più profondo angolo dell'anima?
Comunque, giusto oggi 19 Aprile 2005 e.v. HABEMUS PAPAM, l'eminente Cardinale Ratzinger.
Quanti di voi si ricorderanno tra qualche anno che secondo quest'uomo le donne non hanno un'anima vera e propria come gli uomini?

  ¶ 10:05 AM 0 comments

  Improvvisatore Un improvvisatore? Ma banale, uno che, appunto, improvvisa. C'è in tutte le arti, l'improvvisatore, ed è una persona di talento, che ormai ha oltrepassato il vincolo tecnico. Uno che sa di musica - e particolarmente jazzista - un pittore, un rapper. Non ha bisogno di niente, schiacci un comando e va. Il fatto è, che nessun altro è capace. Un improvvisatore non solo sa improvvisare, sarebbe troppo facile, no. Un improvvisatore lo fa sembrare facile. Lavora, perché sembri facile, e lascia a te, mosca ignara, la libertà di volare fintanto che non cadi nella sua tela. Generalmente primo o poi ci provi anche tu. Solo che tu non sei un improvvisatore. E difatti mica ci riesci. Vittima di una illusione ottica, di un miraggio. Un pò come quelle mine che si usavano qualche guerra mondiale fa. Erano più o meno sferiche e me le immagino nere, come nei fumetti. Potevano galleggiare ma solo pochi millimetri sotto il livello dell’acqua, spuntoni che partivano in tutte le direzioni con in cima come una pallina, come le corna di una giraffa. Le mollavano lì, nel mezzo del mare, si direbbe nel mezzo di niente. Ma alla fine, alla fine prima o poi una nave passava di lì. Le mine non facevano nulla, non si potrebbe neanche dire che cercassero di attirare qualcuno, oh no. Però le navi di lì prima o poi ci passavano, non importa se si trattasse del centro esatto del Pacifico o tre metri al largo di un isolotto senza nome nell’Atlantico, o magari dell’isola Fernandea. Le navi prima o poi ci passavano, o i sottomarini, oppure ci ammaravano gli idrovolanti.

Di tutti quelli che ci passavano ce n’era sempre una che urtava una delle mine e poi era tutto un rincorrersi di lamiere lacerate e di acqua che si precipita dentro una falla, di voci di uomini incrinate dal terrore dell’acqua fonda.

L’improvvisatore scaglia la sua arte come un giavellotto, ma sempre verso l’alto, dove cada non importa, tanto cade. La sua improvvisazione attira come un profumo di donna quando lei ormai è sparita dietro l’angolo, l’ultima nota che si spegne di una melodia che ti stronca con la malinconia di un qualcosa che non tornerà. L’improvvisatore. Uno come me.

  ¶ 2:00 PM 0 comments

  Note per Improvvisatore Improvvisatore non è un racconto, è un gioco di piattini cinesi in cima ad una serie di bastoncini altri tre metri che potrebbe continuare all'infinito. Non è neanche un esercizio di stile.
E' un'improvvisazione...
Non è che ci voglia sempre un motivo per qualsiasi cosa, no?  ¶ 1:59 PM 0 comments

  Ricevo e volentieri pubblico   ¶ 9:30 AM 0 comments

  Tra il lucido e l'opaco
Tra il lucido e l’opaco
scorre la notte,
notte in cui dormi
ed io, sono lontano

Da te, e dal riposo
Piove
Il cielo fa rumore
come se le nuvole
si fossero riempite
di palle da biliardo

Scendono suoni rotondi
a branchi
ogni tanto incocciano
un vento
e lo portano con sé in basso

Tra il lucido e l’opaco
passa la notte,
notte in cui dormi
ed io non ti compaio neppure in sogno

Corro
ma perdo terreno
E sul terreno piove
Ed io sono lontano ormai
Sempre più lontano da te
E dal riposo

  ¶ 6:29 AM 0 comments

  Poesia Tra i tanti modi di scrivere la poesia è quello meno capito. Luoghi comuni a quintali ci parlano di una specie di zuccheroso romanticismo da quattro soldi, di delicatezze effemminate. Non riesco a capire come non ci si renda conto del fatto che la poesia è violenta, ti spacca con la forza di un pugno, perché parla della forza delle cose nude, senza altro che sentimento. Chi ha talento per scrivere poesie, per chi non ne scrive è una persona fortunata, che ha del talento. Io credo che si tratti di un Demone, e bene lo sanno coloro i quali si sono trovati nell'atroce condizione di non poter scrivere, perché una poesia ti brucia dentro finché non la metti giù, e non ha alternative in questa vita. Impedite ad uno scrittore o ad un poeta di scrivere e lo ucciderete, perché questa è la natura dell'Arte, che vive o attraverso di te, o nonostante te. Ducunt fata volentem, nolentem trahunt. Non ne ho quasi mai pubblicate, poesie, ma ne ho sempre scritte. Provo oggi, non so con quali fortune.  ¶ 6:19 AM 0 comments

  Thomas Mann - una citazione -
  ¶ 11:16 PM 0 comments

  Restyling per VUTQ:quello che scrivo!
  ¶ 4:20 PM 0 comments

  Un bar   ¶ 3:00 PM 0 comments

  Note per Un bar "Un bar" è un racconto dedicato a Camilla, la mia amica Mimilla che è così importante per me che non lo posso scrivere qui, ma lei lo sa. E io anche. Si tratta di un racconto che ho ambientato - come frequentemente avviene - in un posto che esiste, che è un bar di Milano vicinissimo a casa mia. Vuole essere un pò un'allegoria della vita, e di come ci si sente certe volte che si pensa che forse ce ne sarebbe piaciuta un'altra, o forse no. Parla anche dello scrivere, e di quanto possa essere difficile non avere nessuno che legga. Un po' autobiografico? Ai posteri...
  ¶ 2:58 PM 0 comments

  Bisnonne e cinema [...] La mamma della nonna, invece, all’arrivo a Genova aveva avuto i suoi bei problemi. In effetti, venire così tanto a nord parlando solo il dialetto di Pontelagoscuro, provincia di Ferrara, e senza sapere né leggere né scrivere, non doveva essere una situazione né semplice né piacevole.
Dopo la guerra una delle grandi novità era rappresentata dal Cinema. A Sestri Ponente, dove abitavano bisnonni e nonni, avevano aperto una sala che proiettava film anche la mattina. La bisnonna si chiamava Celenia, qualcuno mi dica se sia possibile un nome più romantico. Di lei non mi è rimasto nulla, né foto né ricordi personale perché morì ben prima della mia nascita. Però mi è rimasta questa storia. Sembra che l’intera mia famiglia perda ereditariamente la memoria, Celenia era così, la figlia era così, ed io mi sento allo stesso modo, dimentico. Probabilmente il trasferimento nella nuova città era stato un grave colpo per Celenia e per i suoi ricordi vacillanti. Nulla di quanto conosceva era più dove sarebbe dovuto essere, e quando usciva per strada e parlava con le persone gli si rivolgeva in dialetto. Un dialetto che, sfortunatamente, non solo non era lo stesso del luogo in cui si trovava, ma che era anche del tutto inutile a comprendere la parlata locale con il quale le persone alle quali chiedeva le indicazione per la strada di casa si rivolgevano a lei.
Non ricordava e non parlava la lingua, e quindi qualcuno le aveva appuntato su tutti i vestiti un biglietto con l’indirizzo di casa e la preghiera di riportarla indietro se si fosse smarrita, un po’ come si fa con le agende.
La povera Celenia non ricordava nulla di nulla, se non un’unica strada, di sola andata, per il cinema. Ovviamente non volevano farla uscire da sola, ma lei di tanto in tanto riusciva a scappare. Scappava ed andava alla sala di proiezioni di Sestri. E poiché la memoria era quella che era, dopo la prima proiezione Celenia dimenticava il film appena visto, al quale assisteva di nuovo, con rinnovata gioia, spesso dalle dieci e mezza del mattino alle dieci e mezzo di sera. I miei conoscevano sia la maschera che il cinema, e quando Celenia riusciva a fuggire chiamavano il cinema, e la trovavano sempre. La maschera del cinema era una persona piuttosto anziana che faceva i biglietti per poi strapparli. La sera chiudeva lui, e se Celenia era ancora lì (ed in genere c’era), la prendeva sottobraccio e la riaccompagnava a casa fra le sue proteste ("ma no, proprio adesso che comincia!"). Era il mondo in cui i pensionati potevano stare tutto il giorno in un bar consumando solo una spuma, e non riesco a fare a meno di pensare con tenerezza a questi due vecchietti che sottobraccio se ne tornavano a casa, una senza sapere dove si stesse andando e l’altro che lo sapeva fin troppo bene. Una storia piccola così, l’unica memoria che ho di bisnonne e cinema.
  ¶ 2:01 PM 0 comments

  Note per Bisnonne e cinema "Bisnonne e cinema" tratta di persone vere, della mia famiglia, ma che per motivi anagrafici non ho mai conosciuto. Inizia riferendosi ad un altro racconto che non è indispensabile avere letto, e riguarda in qualche modo la cifra poetica che le persone anziane possono avere, e che noi siamo così disabituati a cogliere. Non ho mai conosciuto Celenia, era morta molti anni prima della mia nasciata, e quindi non sono stato testimone di nulla di quanto raccontato, o forse dovrei dire riportato perché si tratta di racconti che ho sentito sostanzialmente da mia madre. Però la mia bisnonna aveva un nome melodioso, e l'affetto per lei è passato a me attraverso due generazioni. Mi pare fosse una persona notevole, ma forse lo era ancora di più l'Italia nel Dopoguerra. Non saprei dire altro, mi piaceva e l'ho scritto, più fedelmente che ho potuto ma lasciando spazio al cuore.
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